Me niego a correr. Ya corre el tiempo sin mi permiso.
Ya vuelan los segundos, los minutos, las horas,
los días y los años; pero yo no pienso participar
en semejante carrera.
Si a mí lo que me gusta es vivir,
¿Para qué empujar al tiempo con mi prisa?
Para que pase más rápido, sencillamente: no.

Cuando era niño, un año me parecía un siglo.
Cuando los Reyes me traían pocas cosas
se me caía el mundo encima
¡Un siglo hasta que vuelvan!

Ahora siento que todo ocurrirá mañana,
mañana volverá a ser Navidad,
mañana se casarán mis hijos,
mañana llegará mi jubilación
y mañana me iré...

¡No quedará ni mi respiración ni mi nombre!

La vida, ese hermoso sin sentido
se nos va resbalando y se acaba mañana.
Pero yo no pienso colaborar con el tiempo, el veloz.
Iré pausadamente y esperaré todo lo que haya que esperar.

Cuando voy a algún sitio, salgo con tiempo
para poder mirar a la gente en el metro;
me gusta verlos e imaginar donde van.
Siento asombro ante tanta carrera enloquecida,
a veces, me pisan o empujan para
llegar antes a su destino.

¿Para qué correr si no vamos a ninguna parte?
¿Para qué correr si la vida es un misterio?
¿Para qué correr si nuestra meta es la muerte?

Manden lo que manden los tiempos
me negaré a correr mientras pueda,
porque no concibo la vida, sin un espacio
para la paz, el amor y el sosiego.

Seguiré caminando lentamente, como el que juega,
como el que espera un milagro...
Sin prisa.